Foi
ali, logo ali,
na
santa casa da imaculada alguma coisa,
que
sai do aconchego do útero
e
escapando as entranhas respirei o ar.
E
era um ar desses,
a
quarenta e oito e mais anos passados,
provavelmente
mais puro,
no
entanto não menos nefasto.
Transitivo
direto e indireto,
Paulo
Roberto Wovst Leite.
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